C'était le 5 juin dernier. La dernière fois que j'emmenais mes coéqiupiers sur le terrain, brassard de capitaine au bras. Au revoir FC Champvent, je t'aime. 

L'amour c'est comme les photos, 340 jours on s'emmerde. Le reste on déballe.

Ce pied faillit m’être amputé.  C’était un soir de décembre.  C'était il y a 20 ans.

La course à pied. Activité tantrique des temps modernes. On court car c'est la mode. Le monde n’est-il pas le plus beau des terrains de jeu?

La réunion: jadis un lieu de partage par excellence.  Ou désormais entendre ne veut pas dire écouter. 

C'est la salle de conférence. De l'intérieur on observe l'arrivée du petit monde; de l'extérieur on observe les petits chefs.

Ronaldo ou Messi, la brute ou le bon? Et si, finalement, ce n'était pas si limpide?

Elle agit tantôt à l'union, tantôt à la désacralisation; et à la fin c'est elle qui gagne.

On peut tricher de tout et avec n'importe qui. Qui plus est, sur n'importe quoi.  Mais peut-on seulement tricher avec soi-même?

C'est l'histoire d'un motard, d'un chauffard et de quelques lecteurs. Qui ne s'intéressent qu'à l'essentiel: eux-mêmes. 

Après le Drame, les Champs, le Thalys, la Tour, Montparnasse, Montmartre ou le Louvre: la vie reprend. Même la COP21 fait rire.

C'est le grand raout. Le rassemblement annuel qui ne laisse, ô jamais, personne indifférent.  A chacun son jouet.

Mais que serions nous, sportifs amateurs, sans ces gens issus d'une immigration, proche ou lointaine? Est‐ce seulement raisonnable d'y penser? Allez savoir.

La salle de sport. Y venir, c'est voir de tout, n'importe qui y faire du n'importe quoi, voire plus si entente. Visite d'une salle lausannoise.

T-shirt rouge, short bleu, face contre terre. L'enfant est mort. Il pourrait être un autre, il pourrait être le nôtre.

Plus bas tout est à la fois laid car trop petit vu d'ici; d’ici tout est si petit car rien ne peut être grand; de grand il n'existe que les chaînes montagneuses, que je survole totalement déployé. 

Les festivals.  Gigantesque raout des bobos, des dadas et des jeunes papas, paradis sur terre des âmes égarées, la musique excuse pour ainsi dire tout

C'est une promesse: fini l'escalier roulant. Tant que mes jambes me permettront de monter à la force de mes jambes, l'escalier, le vrai, sera priviléglié. En attendant la chaise roulante, au diable l'escalier roulant.