Fin 2012 sortait le 6e album de Tom McRae, FROM THE LOWLANDS. Sa tournée solo l’emmène aujourd’hui en Suisse, deux dates au Bleu Lézard comme offrande aux helvètes.  Rencontre avec un homme discrètement attachant.

Margaret Thatcher.  La Dame de Fer.  Sa coupe de cheveux toujours parfaitement chromée, une permanence idylle qui ramène à cette intransigeance notoire. Francois Mitterrand la qualifie fermement: "elle a la bouche de Marilyne, le regard de Caligula".

C'est le moment de vérité.   Le moment-clé.  Nos amis américains l'appellent communément le money-time, dans un anglicisme devenu communément néologisme, francophone malgré tout.

Entre le redoutable Putin et le bon Barack, y'a source de grabuge. Le journal Le Temps cite un spécialiste bien éduqué, un expert des relations russo-américaines, Stephen Cohen: "La Guerre froide fait son retour". Je n'en crois rien, bien sûr, foutaises, faut pas déconner quand même.

Il est grand. Il est beau. Il est riche. Il est drôle. Il est doué. Il est footballeur, mais pas tatoué. Il est talentueux, mais jamais reconnu comme tel. Présentation d’Andy, né dans le Tyne and Wear anglais. Un incompris dans le monde du foot, qui a compris ses valeurs.

La météo est l'élément-clé. Celui qui dicte les humeurs, celui qui anime toutes les discussions matinales, au bureau ou sur son chantier, le vecteur capable de transformer les affres en sourires. Quand les joies remplacent les peines.

Un dimanche matin du mois de mars, à Saint-Gall. Les rues sont vides, silencieuses.  Le monde dort, les Brodeurs s'acquittent des devoirs dominicaux, tranquillité des avenues, centre-ville désert, calme plat, rues onduleuses, les seuls badauds téméraires se rendent désinvoltes à la messe dominicale, direction la cathédrale majestueuse. 

Aujourd’hui, inscrire un but et enlever son maillot, c’est carton illico; les joueurs rient jaune mais veulent broyer l'homme en noir. La Loi 12 de la FIFA a ainsi été amendée en 2004, sous la rubrique "conduite inconvenante". Son but? Eviter les messages à consonance politique, voire religieux: Libérez la Palestine [Frédéric Kanouté]; Dieu bénisse le Pape [Artur Boruc]. Car sous leurs petits maillots, certains joueurs aiment à soutenir de grandes causes.

Fouad Rameche, de Lyon à Champvent.  L'itinéraire d'un citadin pure souche qui s'immisce dans le monde UDC d'une modeste bourgade vaudoise.  Portrait du Français qui a déjà adopté le canton, à moins que ce ne soit le canton de Vaud qui ait adopté Fouad Rameche.

Un thé. Une musique. Du silence. La flambée des bougies. L'odeur boisée, immatérielle, d'un bon livre. Le scintillement de la cheminée qui craquelle l'atmosphère.

En 1e ligue promotion, Yverdon-Sport se bat pour son maintien. Le FC Baulmes, de son côté, est déjà condamné à la culbute en 2e ligue. Et avec eux la déliquescence du football nord-vaudois, incontestablement le parent pauvre du football romand.

La vue depuis l’habitacle du Boeing 747 était féerique. La quintessence du rêve absolu.  Les côtes mexicaines approchaient enfin, clinquantes, un bleu azur idyllique comme parfaite connivence du miasme terrestre.  

Je m'en souviens parfaitement, c'était le lundi 8 juin 2009.  Un lendemain de gloire.  Mes rêves – comme ceux de millions de Suisses – s'étaient cristallisés définitivement.  Roger Federer venait de remporter son pensum, Roland-Garros était sien, ses larmes vindicatives remplissait l'orgueil de l'Helvétie entière.  Et avec elles le sentiment du devoir accompli: désormais, notre Federer serait bien considéré comme le meilleur de tous les temps.

C'est le bal des voitures diplomatiques. 
A l'entrée du parking, la pluie est féroce, bat à intervalles régulières.  L'éclairage urbain est feutré, sombre.  La rue l'est au moins autant, les perles d'eau qui rebondissent pêle-mêle sur un asphalte rabiboché.  Le point de fuite qui mène à l'entrée du bâtiment semble lointain. Un attroupement s'y recense, lieu de connivences, point de mire entre gentlemen's à l'agreement préfabriqué. 

Le moment où l'assiette fait son entrée triomphante, le monde s'arrête de tourner, les conversations s'interrompent, les yeux se rivent sur l'assiette, il flotte comme une odeur de crainte, la peur de ne pas apprécier l'offrande, le cuisinier a-t-il seulement bien travaillé?

San Francisco renvoie à ses illustres clichés. Le Golden Gate Bridge. Les Cable Cars. La prison d'Alcatraz. La ville bosselée et ses rues tortueuses, Lombard Street en tête de pont. 

Iker Casillas. Capitaine idole, vainqueur de tout, parti de rien. On vous surnomme San Iker, votre aura renvoie aux croyances idylles: vous, bel homme adoré par l'idéal féminin (Sara Carbonero, entres autres), vous voilà communément beau, riche et intelligent dans votre quotidien polisse, des vertus que nous, modestes communs, n’atteignons qu'en soirées arrosées. Vous faites des tours de piste après un titre en ânonnant We Are The Champions, nous-mêmes ne chantons que quelques titres au karaoké après des soirées de piste, éventuellement I’m A Loser Baby.